Письмо к ***
С любовью к тебе до весны и даже потом.
Земля на рассвете расстилает скатерти полей, достает из закромов карамельную рожь, медовые пионы да сахарные ромашки. Подает к завтраку травяные чаи да мятные конфеты. Ждет к солнцу дорогих гостей: птиц, бабочек, шмелей и пчел. Начинается утро.
А время здесь какое диковинное! Дни и часы будто через жернова перемалывают, и тебя вместе с ними, и дождями вместе с минутами и секундами жестяными ведрами с небес выливают. Ты падаешь на землю, просачиваешься сквозь нее и всю ночь спишь так крепко и так сладко, как бывало только в детстве. А с рассветом зеленым ростком пробиваешься сквозь рыхлую землю навстречу теплому свету – обращаешься каплей росы на лепестке василька, и дрожишь на ветру и качаешься! И словно сливаешься с природой – рассвет, закат, снова рассвет и нет у бытия другой цели кроме счастья!
«От всего тихого и молчаливого что есть в мире, – замирает сердце. Вот полуденный свет на столе, вот занавеска танцует с ветром и все это неслышно, едва заметно, но стоит взглянуть и что-то расцветает внутри. Такая пронзительная живописность момента».
Катя Малеев
Проснулась я давеча от навязчивых поцелуев солнышка. Оно будто выжидало всю ночь, притаившись за гардиной, и лишь рассвет коснулся ставней, разлилось по подоконнику и зацеловало мои щеки! А я в ответ вскочила с зефирной постели, пробежалась на цыпочках по деревянному полу, дивно покружилась у зеркала и, маня бархатной кожей лучи в зазеркалье, засмеялась. Солнышко заискрилось и юркнуло в сундук напротив. А через минуту озарило весь дом ярким утром. В сундуке я нашла пионы. Точно пышные юбки на кринолинах – махровые, в семь да на пять слоев лепестками. А какие оборки, какая тесьма! Сама океанская пена позавидовала бы таким кружевам!
Нырнуть бы с головой в эти цветочные облака! Посидеть бы на лепестках, сотканных из небесной ваты, да поболтать бы ножками. Испить бы розовой воды из бутонов, да унести с собой карманы, полные солнца!
«Утро было тихое, город, окутанный тьмой, мирно нежился в постели. Пришло лето, и ветер был летний – теплое дыхание мира, неспешное и ленивое. Стоит лишь встать, высунуться в окошко, и тотчас поймешь: вот она начинается, настоящая свобода и жизнь, вот оно, первое утро лета».
Рэй Брэдбери. Вино из одуванчиков.
Какая тихая радость быть преисполненной любви! Заговорщицки улыбаться отражениям в зеркалах и чувствовать, как в складках порхающих на ветру занавесок затаилась нежность. Наливать чай с мятой, засматриваться на озорных капустниц и тонко понимать: жизнь уже сбылась, столько в ней любви!
1 Комментарий
Оля, какие красивые рассказы, написанные чудесным языком! Это особенно ценно в наше торопливое время, когда речь односложна, корява и напичкана ужасными сокращениями! Понимаешь, насколько красив и многообразен язык, какое множество прекрасных слов, передающих эмоции и ощущения. С нетерпением буду ждать новых работ! Спасибо!