Ты беспокойно бродишь по миру, собирая пустые взгляды прохожих, но однажды находишь свой дом. Свое дело и свою «стаю». Тогда мир чужих перестает существовать. Он просто испаряется во мраке забвения. Вместе с минутами и часами, оставляя пространство и глухие биты. Ты забываешь есть, спать, “других” и прохожих. Есть только свет. Стены, пол, зеркала. Твое сердце содрогается в такт, а осень льет дождями снаружи. Царапает ветками прочные стены, пишет письма о страхе, черноте и одиночестве. Не открывая, выбрасываешь конверты в мусор.…
