Изумрудные сны

 
«Слышишь? Так шумит город. Заливая чернилами мокрый асфальт. Ты мне родная. До плотно сжатых ресниц и зажмуренных век. За толстым стеклом шумит город. Мы сожгли столько мостов, а я помню только хорошее. Ты так крепко теперь прижимаешься по ночам –  от счастья больно дышать. Ищешь ладонями мои плечи, губами – шепчешь во сне и о снах. Город там, под нами, простирает мокрые вены вширь и вдаль. Скоростные машины с визгом колодок тормозят под теплый свет магистралей. Вагоны метро отступают в депо. Новые фонари на метр выше прежних, но они, как и раньше, пролетами одиноких лестниц внизу, в вязкой мгле ночных проспектов и вестибюлей метро. Мое дыхание клубится влажным дымом. Стекает по твоим плечам. С балкона тянет сизым туманом чьих-то сигар. А локоны твои пахнут тонко и сладко».

Ольга Тиорина, «Улиана»

 

Немые продавщицы продают на каждом углу тишину по уценке. Молчание – наш верный сообщник: оно выражает гармонию, слишком совершенную для слов. А в каждом слове сегодня – о бренности жизни.

Я слышала, любовь не может быть вечной. Но пока мое сердце так неистово рвется к тебе, мне проще отринуть материю и пространство, чем поверить в такую судьбу.

Людьми нас делает время. Внутри тебя оно никогда не пойдет быстрее, чем сегодня, и однажды часы прекратят свой размеренный бег. Успевай дышать глубже.

 
Я люблю долгий путь. Осеннюю дорогу под мерный перестук тяжелых колес состава. Пересекая просторы Родины, укрытые янтарными полями и обветренными лесами, будоражишь душу немой тоской. Я долго привыкаю к людям, но сразу и легко к местам, в которых живут те, кто мне дорог.

 

Мокрые дороги под вечер всегда ведут к тебе. Уют не «там, где», а в «тех, с кем». Своих узнаешь по спокойному взгляду в глаза, едва уловимым оттенкам улыбки и отсутствию аккаунтов в социальных сетях.

Осень – сезон часовщика. Наш черед приостановить стрелки внутренних часов и заботливо смазать маслом все шестеренки. Очистить список контактов от прошлогодних людей, напрасно занесенных в жизнь попутными ветрами. Закрыть пресные книги и выкинуть вещи созвучные кому угодно, но не тебе. 

Это лучшее время, поверь мне. Время, окрашенное в золото. Сезон листопадов, когда можно выронить клубки из рук и распустить все нити. Успокоить себя и дать новым цветам осени распуститься в ладонях. Дышать плавно, выпуская боль через трещины.

Помни: ты всегда успеешь нагнать упущенные километры на длинной дистанции. Придет время и, наполнившись тишиной, ты двинешься дальше в путь.

 
В нашем городе воцарились дожди. Серые вены проспектов покрылись ажурной листвой.  В полутьме я брожу босиком по холодной квартире. Под скрип половиц мой сентябрь уносит туманы в поля.

 

Все двери жизни в конце концов ведут в осень. Нить бытия поразительно коротка, но проникаешься этой мыслью только когда у тех, кого любишь, впереди остается меньше, чем «до».   

Жизнь чертовски дорого стоит. Тащить в «сегодня» прошлую боль означает продать свое «завтра» за полцены. А черные дыры обид невозможно заштопать. Помни об этом, когда будешь ткать свою Вселенную.

 
Томные ночи вплетают в косы прозрачные тайны мироздания. В уютных сумерках заплутали бледные грозы. Меняя холсты, золотистую охру рассыпал небесный художник. Закат пролетел над полями, укрыв звездной пылью цветы. Тонко звенят в паутинах дожди.

 

Быть вместе, оставаясь разными – искусство. Характером я похожа на осень, ты – на морозную зиму. Но как настороженно я ощущаю дыхание золотой поры задолго до того, как с неба упадет первая капля дождя, так отчетливо знаю – осень – это лишь выкрашенная янтарем зима.

 
«Осенью оседает пыль. Пыль переживаний, бьющих по оголенным нервам, пыль безумных идей и почти начатых свершений. Осенью остывает небо. И вместе с ним остывает звериный рык страсти, становясь тихой умиротворенной нежностью».

Аль Квотион. Запчасть Импровизации.

 

Дождливыми субботами ты кутаешься в пушистые одеяла и видишь в моих объятьях изумрудные сны. Мы пьем горячий шоколад и вдыхаем мудрость с пожелтевших страниц. Я все чаще молчу. В каждом звуке сегодня – о тленности жизни. На углах мокрых улиц просто так отдают тишину.

 
В ненастье от любви часто замирает сердце. Смотрю, как ты завариваешь чай в глиняной кружке, и время исчезает. На руки, на плечи твои смотрю. А осень за окном посыпает дороги кленовыми листьями, будто яблочный пирог – корицей.

 

Я буду любить тебя целую осень и даже потом.